Puentexpress

I
El agua quieta, ya nadie habla del pescador, nadie piensa en la lombriz fraguada. Sólo un elefante blanco dispuesto a perderse entre las vértebras del nirvana. La precisión del señuelo invalida la espera de la orilla, nada el anzuelo. Todo asume un viejo oleaje, sube el nivel, baja el monto estipulado. Se entrega un rehén al cuerpo, el cuerpo del rehén. Como si distender los músculos fuese la forma química de entregarse a la profundidad. Como si huir tuviese la misma forma que un cactus desproporcionado. Desde aquí arriba las cosas parecen no suicidarse, pero hay algo en las proximidades del agua, vulnerable al ruido, algo que empieza a inquietarse.




II
El pasto mojado, ya nadie habla del golfista, nadie piensa en el hoyo enjuto. Un acto proselitista en cada intersección y lo marcado se hace añicos. La imprecisión del último golpe avizora el cauce del acecho, cruza el viento. Verde precoz de lo incongruente, lo perenne. Se distraen las piernas, se polarizan los ojos. Como si un palo absuelto en la gramilla fuese el motivo sacro para saciar la sed. Algo queda en el camino insurrecto de los pasadizos, se sueltan los globos. Desde allí abajo los suicidas parecen cosificarse, pero hay algo en el interior del pasto, embebido al silencio, algo que empieza a secarse.




III
El puente horizontal, ya nadie habla del costado, nadie piensa en la verticalidad concreta. La siesta inanimada sutura el labio de la pascua, vigilia de agujas. Lo que se fue, los que se fueron. La sutura del desborde, el handicap de la creciente y un recado sobre la mesa. Se abren los cofres antes de la decisión austera. Como si más allá del estado de coma hubiese un ganglio sumergido. Desde cualquier lugar los huesos de la diferencia se pulverizan, pero no importa si alguien pesca en un hoyo o golpea el anzuelo.



Fotografías: por Fernando Marquinez