El beso antes del beso

Aprovechamiento integral del tiempo y del espacio.
Como un síndrome desflecado en una última corona. El dios Eolo nos ventila la boca, el paladar amortigua el impacto, las encías suben hasta incrustarse en el tabique, la lengua retrocede por las paredes revocadas del esófago, el labio masacra al escozor y nuestras amalgamas se desbordan sobre el tapizado. Tal vez nada se parezca a este insomnio tanto como las figuritas que juntamos cuando un tornado nos inhibía. Las cosas volaron, estallaron los cristales de las copas, alguien encontró la piedra que durante años guardo la abuela, se escondieron los niños, se rompieron las tejas. Nadie puede decirnos que será del perro encadenado, de la sortija y de los cosméticos usados antes del té o después del mate.
Temporoespacial integración de lo que se aprovecha.
Se inflaman los pechos, la indemne suspensión de los canastos. Un bosque poco verde para que cambie el clima. Algo suele desestabilizarse en las habitaciones de trabajo, el timbre del teléfono bajo los pies. Suena otra sirena sobre los rieles. Los antojos suscitan la denigración de los ascensores descompuestos sobre los pisos de madera para que un hueco sienta la misma inmunidad que el cuerpo. Se puede remarcar los bordes en los bordes sin que se derramen los colores del líquido, lo elocuente, lo particular. Desafiar la moral de las puertas cuando se cierran. El cetro fundido en la espina dorsal, la penetración venidera, somos una isla flotante, el miembro a la deriva afectado a la tierra mojada entre su aguja y su cliché. Todos abrimos la bolsa sobre la inquietud de la tempestad. Una cinta roja ajusta a la muñeca y los factores de alerta condicionan los plegamientos. La viruta persiste en el aire, nos convida del tapiz, la arquitectura pop de la basílica.
Marasmo.
La estática sísmica del corpiño se apiada de la noche y sus desembarcos. Una luz tenue y alejada del Olimpo. ¿Sabrán que hay alguien aquí afuera? ¿Sabrán que somos restos del viento? La cicatriz perdura en la corteza, la reabre y se infecta. Deambular en las rampas hasta encontrar el vértice donde se acomoden los dedos. Se puede soplar en las expiraciones sin que nos detenga el sedimento. Se aplaca la dosis, el plástico descarrilado y la heroína produce lo que nunca antes había producido el deseo. El tráfico de muecas musicaliza el retén. Un desierto de espejos y el perfume detrás de la oreja. No estamos on line, porque algo huele mal. La investidura de un arrecife que no encuentra lugar en el espacio, los triglicéridos anacrónicos que azotan el rencor de un arca hundida.
Las pascuas separadas, nuestra cuaresma no antecede la vigilia, no hay visibilidad en una cornisa.
Ayuno y abstinencia.
La era del conde y el río fluye por enésima vez. Las papilas gustativas se socavan frente las cavidades bucales del cable coaxil. Antes del beso se evapora la saliva hasta formar nubes de enzimas.
Ahora todo confluye en un diluvio. Después de cuarenta días y cuarenta noches, cada uno estará en la boca del otro.




Fotografía: "Beso cartoon", por Fernando Marquinez (dibujo de Alexa Laura Poveda Marquinez)